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—Un momento, Monterroso...

sábado, 1 de agosto de 2009


EL SALVADOR RECURRENTE


En la Selva se sabe, o debería saberse, que ha habido infinitos Cristos, antes y después de Cristo. Cada vez que uno muere nace inmediatamente otro que predica siempre lo mismo que su antecesor y es recibido de acuerdo con las ideas imperantes en el momento de su llegada, y jamás comprendido. Adopta diferentes nombres y puede pertenecer a cualquier raza, país, e incluso religión, porque no tiene religión. En todas las épocas son rechazados; en ocasiones, las más gloriosas, por la violencia, ya sea en forma de cruz, de hoguera, de horca o de bala. Consideran esto una bienaventuranza, porque abrevia el término de su misión y parten seguros del valor de su sacrificio. Por el contrario, los entristecen los tiempos de "comprensión", en los que no les sucede nada y transcurren ignorados. Prefieren el repudio decidido a la aceptación pasiva, y el patíbulo o el fusilamiento al psiquiatra o el púlpito. Lo que más temen es morir demasiado viejos, ya sin predicar ni esforzarse en enseñar nada a quienes ni lo desean ni lo merecen; abrumados porque saben que como ellos en su oportunidad, alguien, en alguna parte, espera ansioso el instante de su muerte para salir al mundo y comenzar de nuevo.


-Augusto Monterroso


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Un momento Monterroso

miércoles, 28 de mayo de 2008


LA CUCARACHA SOÑADORA


Era una vez una Cucaracha llamada Gregorio Samsa que soñaba que era una Cucaracha llamada Franz Kafka que soñaba que era un escritor que escribía acerca de un empleado llamado Gregorio Samsa que soñaba que era una Cucaracha.


-Augusto Monterroso



Maese postiadors: Julio C. a eso de las 4:20 p.m. 9 Gentes decíanos aquí  

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Un momento Monterroso

miércoles, 16 de abril de 2008


EL MONO PIENSA EN ESE TEMA


¿Por qué será tan atractivo -pensaba el Mono en otra ocasión, cuando le dio por la literatura- y al mismo tiempo como tan sin gracia ese tema del escritor que no escribe, o el del que se pasa la vida preparándose para producir una obra maestra y poco a poco va convirtiéndose en mero lector mecánico de libros cada vez más importantes pero que en realidad no le interesan, o el socorrido (el más universal) del que cuando ha perfeccionado un estilo se encuentra con que no tiene nada qué decir, o el del que entre más inteligente es, menos escribe, en tanto que a su alrededor otros quizá no tan inteligentes como él y a quienes él conoce y desprecia un poco publican obras que todo el mundo comenta y que en efecto a veces son hasta buenas, o el del que en alguna forma ha logrado fama de inteligente y se tortura pensando que sus amigos esperan de él que escriba algo, y lo hace, con el único resultado de que sus amigos empiezan a sospechar de su inteligencia y de vez en cuando se suicida, o el del tonto que se cree inteligente y escribe cosas tan inteligentes que los inteligentes se admiran, o el del que ni es inteligente ni tonto ni escribe ni nadie conoce ni existe ni nada?



-Augusto Monterroso


Maese postiadors: Julio C. a eso de las 4:26 p.m. 4 Gentes decíanos aquí  

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De las sombras

miércoles, 26 de marzo de 2008

Cuadro: The Nightmare
Por: John Henry Fuseli, 1782



El Cadáver


Y un día amaneció ahí... muerto.
Unos dicen que fue cansancio y que simplemente se dejó llevar; los más románticos cuentan que se sentía sólo y que tenía roto el corazón, el cual, le envenenó la sangre hasta que el cuerpo colapsó; otros divulgan que fue intencional, porque ya no soportaba escuchar cómo a su carcajada se le iba el eco.
Lo cierto es que en sus últimos días sufría de jaquecas, y que prefería pasar el tiempo durmiendo, recorriendo paisajes oníricos.
La empatía que había sido canon de su armonía y la sonrisa que comúnmente visitaba su rostro se habían ido pudriendo de a poco. Ya era más que notoria la transición. Se perdía entre las realidades tangibles y las subconscientes. El semblante se le tornó algo macilento, su andar bastante sombrío, la voz lúgubre. Esos sueños se lo estaban acabando; le consumían el cuerpo y el espíritu.
No se puede vivir solamente de ilusiones.
Dejó que se le fuera todo lo que alguna vez apreció, así sin más. Dejaba que se le estuviera yendo la vida misma... Y se le fue, sin oposición, como si lo natural fuese no debatir por ello.

La execrable escena quedará guardada por siempre en la memoria de todos los presentes, pues se le encontró con una mueca grotesca de siniestra exageración en el rostro, jamás se olvida un gesto de tal torcida impresión. Los dedos de pies y manos agarrotados, fríos de miedo. El alma se sentía ausente, como escondida, o asustada, sabrá lo eterno por qué. Y su mirada...

Murió gritando, llorando aterrado. Desgraciado final, despiadado designio.

Pero a pesar de todo, el asunto es que seguía muerto ahí, envuelto en sueños de inútiles horas. Sin poderle decir al viento que no había muerto aún, que sólo no podía despertar.
Que sólo estaba atrapado en una horrible pesadilla.



Julio C. Orrantia.
-Terminado el miércoles 26 de marzo, 2008.


Maese postiadors: Julio C. a eso de las 4:20 p.m. 10 Gentes decíanos aquí  

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Interludio

domingo, 6 de mayo de 2007

(Foto por: Un servidor)

Desencuentro de dos ancianos

Una anciana caminaba durante todo el día y un anciano caminaba durante toda la noche.
Nunca se encontraron. Es lógico.
La anciana caminaba de día y el anciano caminaba de noche. Ella tenía los ojos del color de los árboles. El tenía la nariz aguileña y un bastón. Los dos tenían los mismos pájaros en distintas jaulas. Los dos eran viudos. Ella vio morir a su marido una tarde del mes de mayo. Él vio morir a su mujer una mañana del mes de agosto. Los dos tenían sobrinos que jugaban al ajedrez.
Pero, ¿cómo pueden encontrarse en la Ciudad de Buenos Aires, entre tantos millones de habitantes, una anciana que camina de día y un anciano que camina de noche?

Javier Villafañe


Maese postiadors: Julio C. a eso de las 4:20 a.m. 4 Gentes decíanos aquí  

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Diálogo del Estado Aciago

martes, 24 de octubre de 2006


Ella: ¿Por qué lo hiciste?... ¿Por qué dejaste que pasara?
Él: No sé... tal vez, sólo quería ver... conocer.
Ella: ¿Conocer qué?
Él: A ti.
Ella: ¿Cómo?
Él: Pues siempre mencionaste que podrías llegar a ser terrible si te lo proponías... Yo simplemente quería verlo. Quería conocer de ti tanto la parte buena, como la caótica. Quería conocerte completamente.
Ella: ¿Para qué?
Él: Para comprenderte supongo.
Ella: ¿Supones?
Él: Sí... es que, al principio no estaba seguro de atreverme a dar ese mal paso. Y después lo hice sin pensarlo. Tenía que conocer el límite, palparlo... no sé por qué, sólo tenía que hacerlo, quería hacerlo.
Ella: Sobrepasaste el límite.
Él: Lo sé.
Ella: No quería decírtelo pero... ya no te amo.
Él: Lo sé...




Julio C. Orrantia
De ayer, para hoy 24 de octubre del 2006.


Todos somos imperfectos.

Maese postiadors: Julio C. a eso de las 4:20 p.m.  

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Minicuento

lunes, 27 de marzo de 2006

Me siento como cuándo pasa que alguien me estuviese observando. Miraré el retrovisor para asegurarme de si... ¡Por Dios! ¡Hay alguien sentado aquí en el auto!

Maese postiadors: Julio C. a eso de las 4:20 a.m.  

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No salgas...

domingo, 2 de octubre de 2005

Como a eso de la medianoche el perro ladraba por fuera, junto a la casa, en dirección a lo oscuro, a lo que no se alcanza a ver. Dentro, Ella le dijo "no salgas", sentada desde una silla frente una puerta; "¿por qué no?", preguntó Él al momento en que abría esa misma puerta.

-Porque es peligroso, ¿no ves lo que anda pasando?- contestó Ella.
-No, llevo tres días durmiendo, habíamos tenido días muy largos, ¿qué no recuerdas?... No tengo idea sobre qué sea lo que ande pasando.- dijo Él.
-Ayer salió Tobías, el vecino, a tomar el fresco de la noche como a esta hora. Y por la mañana lo encontraron muerto. La Muerte anda rondando estos rincones... Además, ¿a qué vas a salir?
-A fumar.- contestó Él, mientras buscaba un cigarro en su bolsillo.
-¡Entonces vas a darle más motivos a la Flaca para que te lleve, alimentando tu vicio!- dijo Ella un poco alterada -¡bien sabes que eso hace daño! ¡La Muerte te vendrá más fácil!-

Él rió, luego dijo: "La Muerte no me llevará, somos amigos." con una sonrisa franca. Encontró el cigarro y lo balanceaba en el aire.

-Además, Tobías nunca en su vida fumó, y ayer murió.- continuó diciendo Él.
-Eso no tiene relación con lo que digo. Digo que la Muerte nos vigila de cerca, ¡y tú la estás retando con tu cigarro!- dijo Ella molesta.
-Tal vez la muerte de Tobías sí tenga relación con el cigarro... Tal vez la Flaca caminaba por aquí queriendo fumar, buscando a alguien que le regalase un cigarro... Luego salió Tobías... pero Tobías no fumaba. Y no tuvo el cigarro que la Muerte le pidió. Por eso la Flaca decidió fumarse su alma...

"Yo siempre cargo dos o tres cigarros más de los necesarios. Para mis amigos más convenientes." dijo Él cuando salía rumbo a lo oscuro cerrando la puerta tras de sí.
Ella dijo "¡No salgas!"

El perro dejó de ladrar, y el resto de esa noche solamente se miró a dos puntos luminosos, de la conversación de cigarros de un par de amigos que parecían ser desde todo lo que se ha vivido.






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Véase: "Hay evidencia..."

Maese postiadors: Julio C. a eso de las 4:20 a.m. 5 Gentes decíanos aquí  

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